A VoZ

os sons desse ano II

2012-02-14T23:04:00.001-02:00

os sons desse ano reverberam assim.

sem querer trotar.

o sons desse ano

2012-02-05T21:01:00.000-02:00

os sons desse ano reverberam assim.

sem querer soar.

poema de bar

2012-01-26T09:43:00.002-02:00

Ah. Tinha cerveja no meio
E tudo era um enleio
Correndo nas veia afora.
Ah, dor que não se demora!
Paz que quer pernoitar!
O amor é uma nota plena
Correndo menor no ar.

O bar! O bar!
Onde mais noitear
Senão nesse mar!
Bohemia minha
Num copo que não quer secar!

in.: os malditos cadernos do nordeste

a comédia trágica

2011-12-25T12:05:00.001-02:00

sonhos de seda rasgados
corações violados
em cima do rosto lágrimas
caminhos de rosas secas
roupas manchadas de sangue
a violência da ardência da paixão desvairada
correndo nítida nos fluidos do meu ventre
para sempre: nua e só.
crua como a carne que sou forçada a engolir:

o amor do meu tempo é uma farsa teatral.
e eu sou comédia.

in.: os cadernos do facebook

O FANTASMA

2011-12-24T16:42:00.004-02:00

Sonho. E no sonho me despedaço.
Há abismos entre os espaços
E cascatas onde correm erros.
Desconexão divina nos meus astrais
Há mulheres em meus sexos
E oceanos onde vagam mágoas.
Pecados coroados em folhas de jornais.

Sonho. E no sonho não sou eu
Mas ele. O grande Outro meu.
Nas brenhas escuras do meu ser
Escondido de mim vil inimigo:
O fantasma de todas as minhas perdas
Assombrando meu sono agitado.
Sangro sonho adentro e ainda sigo.

Sonho. E no sonho me arrependo.
Há pesar quando relembro.
Olhos que me viravam as costas
Sentimento pouco se dissipando
Era gozo, era carne e lágrima.
Ode triste à efemeridade
E eu só que vou despertando.

in.: os cadernos p/ mim mesma

Eu Sei dos Sonhos das Árvores

2011-12-19T22:29:00.001-02:00

São casas onde pudessem erigir lares
Sem precisar deitar raízes
Nos quintais serenos rios correndo águas
Trazendo e levando histórias.
Eu sei dos sonhos das árvores:
São verdes como seus olhos
E trazem o eco dos antepassados.

in.: os cadernos p/ mim mesma

PEQUENO MANIFESTO DE AMOR PÓS-MODERNO

2011-12-18T22:05:00.003-02:00

VAMOS! NÃO! SEM TROVAS DE AMOR!
SEM DONZELAS DESPROTEGIDAS!
VAMOS! CHEGA! SEM ROMANCES!
ABOLIÇÃO DOS CASAMENTOS!
DESTITUIÇÃO DAS TRAGÉDIAS!
RIDICULARIZAÇÃO! VAMOS! NÃO!
SEM POEMAS ÁRCADES!
SEM ILUSÕES ROMÂNTICAS!
VAMOS MATAR AS MUSAS
E DEITAR CUPIDO NAS SEPULTURAS!

CHEIRA A COR DE DESPEDIDA

2011-12-16T12:42:00.004-02:00

O céu acinzenta-se
Vem chegando a chuva
Pintando meu horizonte
Solicitando minhas lágrimas
Perfumando minha tristeza.
Terra úmida. Verde abrindo bocas.
Vozes de lamentos
Nos salões dos céus.

Toda chuva é uma despedida.

in.: os cadernos p/ mim mesma

LIMA, Jorge de

2011-12-14T10:32:00.003-02:00

A MULTIPLICAÇÃO DA CRIATURA

Parece, Senhor, que me desdobrei,
que me multipliquei,
que a chuva dos céus cai dentro de minhas mãos,
que os ruídos do mundo gemem nos meus ouvidos,
que batem trigo, chorando, sobre o meu tronco nu,
que cidades se incendeiam dentro de minhas órbitas.
Parece, Senhor, que as noites escurecem dentro de meu ser múltiplo,
que eu falo sem querer por todos os meus irmãos,
que eu ando cada vez mais em procura de Ti.
Parece, Senhor, que tu me alongaste os braços
à procura de abóbadas raras e iluminadas,
que me estiraste os pés repousantes no Limbo,
que os pássaros cansados em meus ombros repousam
sem saber que o espantalho é a Semelhança Tua.
Parece que em minhas veias
correm rios noturnos
em que barqueiros remam contra marés montantes.
Parece que em minha sombra
o sol desponta e se deita,
e minha sombra e meu ser
valem um minuto em Ti.

in.: A Túnica Inconsútil

sobre teresa, a treta

2011-11-30T23:09:00.001-02:00

Mal tenho escrito, quanto mais cartas. Ando afogando-me no meu cotidiano sorrateiro: os dias passam ligeiro, dentre o trabalho, os estudos e os baseados. Agora sou aspirante a pedagoga. Sou desiludida do amor, sou solitária com leis morais próprias. Sou cristã e muçulmana, umbandista e daimista, hinduísta, hare krishna. Sou infantil e melancólica. Sou tia, professora, poetisa, escritora. Agora sou analisanda e saudosista, me lembro dos momentos felizes e tenho raiva pois sou mimada e quero aquilo de novo aqui e agora. Não cresço porque não quero? Não, não cresço pois não tem pra onde: esse mundo nunca me aconchega bem, é um mundo desconfortável e injusto, esse mundo nosso de carros financiados e impostos de renda, esse mundo dos desejos consumistas e dos amores-quo: ser como são os ricos, estar como estão os bem-sucedidos. Dinheiro e poder! O que é o amor diante disso? Mera fantasia romântica ultrapassada que fracassados vestem para ornamentar suas vidinhas insignificantes. Pois, ora, o mundo é para os fortes, os grandes investidores, o mundo é dos espertos, daqueles com contas bancárias sem limites. O mundo é esse dos casamentos comprados de 2 em 2 anos.

Então não cresço mais pois não caibo nesse mundo. Não, não dá. Vou ficar aqui na minha, pequenina e perdedora. Sem paroxismos: somente isso, essa massa pequenina e amorfa, feita de sentimentos, preenchida com emoções. Eu pequena que sofro de amor e odeio por egoísmo. Eu que erro. Eu que me engano e que me decepciono de quando em quando.

Sou eu agora. Eu solteira. Eu maconheira. Eu que durmo e durmo cada vez mais, pois sou eu: cansada. Estou envelhecendo cedo demais. Mesmo sem crescer: cá eu uma criança velha, brincando sozinha com minhas palavras, sonhando sozinha meus absurdos surreais: pirâmides na Amazônia, encontros com Jesus, a era de Aquário, répteis que rastejam, humanos que voam, lá Maomé entrando em transe, a grande constelação de Leo nos indicando direções, borboletas que me beijam, o bezerro de ouro sendo derretido diante de meus olhos, as repetidas mortes do meu ser, sim, eu sou antiga como as estrelas e você tem estado comigo desde tempos imemoriais, pois você tem a essência mesma no seu peito que pulsa como o meu.

Eu agora. A artista. A errada. A que chora. A que come. A que, ainda só, insiste em ser duas: a que busca no outro a correspondência do olhar, um olhar apenas, aquele olhar, o olhar que é meu e que eu sonho um dia poder ser seu. Esse olhar de Teresa que Deus me deu.

in.: cartas p/ amarante

out/2011

sobre o deus desalmado

2011-11-21T22:10:00.001-02:00

Ouço a chuva tamborilar estrepidante no aço do meu carro. Vem do céu e não quer parar: é forte. Mas uma hora acaba, bem sei. Tudo que o bom Deus criou tem que se acabar, e nisso nos indagamos sobre a verdadeira bondade desse Deus: se dá por que tira? Que Deus desalmado!

Mas assim pensamos por causa da nossa pequenice absurda.

Se tivéssemos toda uma eternidade pela frente, talvez soubéssemos que Deus era mesmo desalmado, mas também soubéssemos que morrer era benção.

É fato que Deus nos deu a vida. E se isso não é benção, o que mais seria?

Mas quando ele a tira? Por que razão o faz?

A chuva tamborilando no ritmo do vento. Uma hora acaba e o sentido se finaliza.

in.: os cadernos p/ mim mesma

aleatórias

2011-11-06T14:35:00.001-02:00

As alcovas não têm janelas

As pessoas se escondem nelas

Estão todas em si centradas

Mas de fora não sabem nada

Nas alcovas medram crianças

Que adultas não vêem nada.

Em seus egos, tão bem centradas!

Na rebarba, sua ignorância.

As alcovas são nossas casas

Nossos vários computadores

Nossas tocas imaculadas

Onde arquivamos dores.

in.: os cadernos para mim mesma

PEQUENA ODE NAUFRAGADA

2011-10-31T21:33:00.002-02:00

Não tenho medo, mas também não tenho coragem.

Cobarde! Fraca! Mas sem medo.

Por isso mesmo um tanto sem juízo

Mas oportunista.

Pois nada tão oportunista

Quanto alguém sem juízo.

Lá de fora correm carros

Engarrafados

E jogados ao mar, carros

Como bilhetes de náufragos

Sem saber aonde chegar

Mas com a expectativa de chegar

Marulhando na onda que leva

Como me leva, e eleva, leve eu

Que não temo em ter esperança:

Garrafas ao mar! Mãos ao volante!

Acende a vela do destino!

Ela lume vagamente

Bruxuleia com o tempo

Magicando encantamentos.

Olhei lá de fora e dessa vez o que vi

Foi uma flor morrendo.

Olhai aqui dentro: a flor é bela

Mesmo quando fenece: é bela.

Que belo então o morrer da esperança!

A flor verde dos amantes

Secando com o correr das lembranças!

Inda bela mesmo sob a débil

Melancolia do adeus:

Lá os bilhetes em garrafas jogados ao mar.

Aqui a espera demorada sem ter onde descansar.

Cobarde! Fraca! Sem coragem de acreditar!

Me vi náufraga naufragada

E ousei decidir ousar:

Não tenho medo

Pois nunca sei aonde vou chegar.

in.: os cadernos p/mim mesma

poema de mesa de bar

2011-10-25T10:20:00.003-02:00

Peregrina de diálogos
Na beira das mesas
Eu, essa orbe de incertezas,
Realizo meus monólogos.
Não há mais filósofos
Nem poetas.
Quanto mais profetas!...
Só há peregrinos:
Incontáveis viajantes
Estrangeiros em si mesmos.
Eu? Não seriam eles?
Os ventos de ontem? Os meses?
As vezes em que me perdi.
Os risos que não soube rir.
Não há vida além da vida.
Todos vão e tudo oscila
Sem nunca realmente vir.

in.: os cadernos pra mim mesma

21-10-11

na cachoeira

2011-10-18T22:05:00.005-02:00

O urbano invadiu o mato:
Pixaram as pedras da cachoeira.
E lá em cima do morro botaram fogo.
Ali do meu lado meninos de 12 anos fumam cigarro: não os conheço, mas sei que estão perdidos.
E eu sem rumo: escuto o barulho da cachoeira,
canções da natureza nas cigarras que acompanham o sussurrar das águas nas pedras.
Estou melancólica mas o dia está lindo:
ali nuvens cinzas anunciam novas tempestades,
acolá o sol esquenta as rochas onde pixaram sem piedade:

Quem fuma maconha também sou eu.
Quem pixa os muros e os sonhos também sou eu.
Quem escolhe dar os primeiros tragos também sou eu.
Quem taca fogo no mato também sou eu.

E o que é bom e o que é ruim: eu também.

in.: os cadernos p/ mim mesma
out/2011

sobre o meu tempo

2011-10-17T18:12:00.004-02:00

Vejam: eles esperam a Hora do Apocalipse. Eles esperam e eles somos nós, homens da contemporaneidade digital, mergulhados na descrença alienante de nosso tempo.
Que tempo é esse?
Tempo onde o real se reduz cada vez mais, onde o virtual comanda e a vida se torna rarefeita. Tempo dos relacionamentos descartáveis, dos amores transgênicos, das paixões democráticas.
E como abomino a democracia, essa faca de dois gumes que nos lega o silêncio de todas as minorias, essa ditadura camuflada onde os generais são as corporações financeiras.
O tempo do meu Brasil de PCCs: Pestilentos Coronéis Corruptos que perpetuam o atraso de séculos de exploração. As incontáveis licitações superfaturadas. O crime consentido a mando da ganância.
Pecado! Pecado! O tempo das evangelizações vazias! O tempo das religiões corporativas! O tempo dos padres que pecam!
Eis a minha geração que se apresenta nas minhas frases cheias de desesperança e agonizar.
Esperamos o Apocalipse, pois não há mais no que acreditar.
Esperamos o fim, espreitamos algum despertar.
No amanhã
Alguma luz
se descortinará...

in.: os cadernos p/ mim mesma
out/2011

sobre estar só

2011-10-06T21:24:00.004-03:00

Nunca dantes tão só:
Me atravessa o frio da existência.
Tão minha, mas de tão múltiplas essências...
O gélido ardor da solidão...
Não só minha,
Mas de todos os antepassados.
Onde estão eles, dentro de suas mortes tão suas?
Onde residem eles em mim,
Dentro dessas minhas veias tão vivas?...
Mistério em cada porção de ar que respiro.
Inegável medo
Do coração que,
Involuntário,
Bate no peito.
Eu!
Respiro!
Eu!
Suspiro!
Eu!
Retiro inalcançável até para mim, que sinto
E cheiro e ouço e vibro
Tudo isso que sou quando existo.
E me firo. E vomito. Dou um grito
E peço água: estou só...
Será que existo?

in.: os cadernos p/ mim mesma

04-10-11

sobre existir

2011-09-28T14:40:00.003-03:00

Eu flutuei uma vez.

Era lindo ver o mundo lá de cima. Tinha nuvens roçando o rosto. Tinha até gosto, algo doce crocante, quebrando e se dissipando dentro da boca: eu flutuava! Podia voar se quisesse! Uma só arte, aqueles ares. Senti que Deus era bom, no final das contas. Sim, ele era bom pois eu podia sentir aquilo tudo, eu era com ele e tudo que ele havia feito era no final realmente muito belo, fantástico, quando visto de cima. Como era bom flutuar! Eu sonhava? Mas como? Se vivi realmente tudo aquilo! Voei! Flutuei! Senti o gosto doce e harmônico das nuvens! Deus estava comigo! Ele existia! EU EXISTO!

in.: os cadernos para mim mesma

24-09-11

A POR VENTURA MAL-FADADA HORA

2011-09-26T17:46:00.004-03:00

A por ventura mal-fadada hora

Do Armagedom.

O sorriso da morte

No fim da última prece.

A estrada do nada

Em direção à sabedoria inesperada.

Veja: a luz cega, a poeira dói nos olhos.

Mas estamos todos aqui.

Viemos ver a por ventura

Venturosa mal-fadada hora

Do Armagedom.

Viemos porque assim quisemos.

E estamos aqui.

Iluminados de fim.

poema de bar

2011-09-22T11:06:00.002-03:00

Onde meus sonhos se realizam:
Na mesa de bar.
Não essa mesa que a palavra espreita
Mas esta mesa onde os versos deitam
E a cerveja faz suar o plástico
E os isqueiros fazem-se enfeites
Para a noite crua.
A rua. O bar sobre a mesa
Na rima que o poema espreita,
No fim que se quer poesia.

in.: os cadernos p/mim mesma

aleatórias

2011-09-20T22:24:00.005-03:00

Maceió, setembro de 2011.

Aqui embaixo morava o rei da Escócia. O Hugo costumava fumar um com ele, escutando Geraldo Azevedo. É de se espantar que o rei da Escócia tenha um gosto musical tão alternativo.

in.: os cadernos de viagens, maceió
06-09-11

o mar em mim

2011-09-10T14:02:00.001-03:00

Ah, a brisa se entorna em mim!
Como o sol e a sombra!
Bebo a cerveja!
Nuvens se locomovendo
No céu que desenho no meu pensamento
E no céu que azula além de mim
Assim a maré dos momentos
Vem, onda a onda
Cantar a minha vida mais íntima
Senda inesperada da rima
Onde o sentimento ronda.

in.: os cadernos de viagens - maceió

MADRIGAL AOS SANTOS NOMES

2011-08-30T23:35:00.001-03:00

Ontem à noite fui à Cruz tocar violão. Na encruzilhada pedi Exu que levasse mensagem a Oxalá. Eu cantava no improviso deixando a palavra ritmar por conta própria: senti a presença da força invisível pulsando em minha voz. Foi quando Ogum veio me dar força e coragem para continuar humildemente pedindo a Deus para que me guiasse à senda reta, o caminho dos justos, longe do ódio e próximo do amor. Oxum também apareceu se lembrando de quando ofereci meus cabelos ao rio pedindo que todo rancor fosse embora. Bela e amarela a mulher das águas levou minhas palavras a Iemanjá: minha oração caiu no mar e eu cantava sem cessar deixando as rimas do acaso soarem ao sabor das entidades. Lindo foi perceber que aquela canção única era endereçada aos céus e ecoaria incessantemente em direção às estrelas. Meus cabelos se dispersaram na imensidão do mar e eu me juntei a todos os santos louvando a unicidade sagrada de Deus, presente em cada coração que pulsa: melodia e ritmo, na harmonia da vida.

in.: os cadernos p/ mim mesma, 04-08-11

a varanda de mariana

2011-08-27T00:15:00.002-03:00

Na varanda da Mariana, entre as plantas, ouvindo os carros zunirem no minhocão lá embaixo. Bichos de metal caçando suas presas na selva de concreto. Eu bicho de carne abraçando o verde que me acalma e acolhe. Cheirinho de arruda e cânfora e a manhã se abrindo. O que o destino nos revela é insondável labirinto!

E lá vamos nós outra vez...

Quero sampar agora...

(...)

Pequena volta no centro para esprairar as idéias. Volto para a alameda Glete seguindo o minhocão e subo ao nono andar pra tomar coca-cola na varanda. Lá em cima a São João encontra a Ipiranga mas é aqui dentro que algo no meu coração acontece.

in.: os cadernos de sampa, 15-08-11

no butantã

2011-08-19T16:20:00.000-03:00

Hoje na terra da garoa

O tempo voa

De soslaio na janela

Céu cinzento que escurece noite:

Escuro gris melancólico

Na boemia paulistana:

Nossa política é triste,

Esperança descolorida.

Bebemos a nossa sina,

Brindamos sonhando a vida.

in.: os cadernos de sampa

14-08-11

revisitando velhas melodias

2011-08-11T23:06:00.003-03:00

CANÇÃO NO AR

Cê me olha assim como se não quisesse nada de mim.

E eu olho sem ver como se não quisesse enxergar você.

Ce não vai saber. Não vai saber.

Eu não vou saber. Não vou saber.

Eu não quero dizer: eu amo...

Eu não quero saber se eu amo...

Mas um dia você irá relembrar um olhar.

E eu imagino a lua surgindo

A noite vindo...

Finda a nossa estória,

A minha memória

É uma canção no ar...

Cê não vai dizer. Não vai dizer.

Eu não vou dizer. Não vou dizer.

(...)

CONTO DA MENINA QUE QUER SER CARTA

2011-08-08T21:41:00.000-03:00

Para M.

Hoje acordei antes que o sol nascesse e na doce manhã penumbrosa pus o açúcar com água no fogo para que o café ficasse pronto. Observei calmamente pela janela enquanto o astro rei levantava vôo e a água fervia borbulhante na chaleira. Pensei no dia e na morte da noite. O café coou e eu fui acordar a menina.

Seus pequenos olhos piscaram preguiçosos e eu a abracei com a voz numa música de bom dia. Ela sorriu e você a viu sorrir com toda a preciosidade de olhos tão pequenos e tão vastos. Em seu olhar eu vi a alegria e a apreensão do enfim chegado dia: ela pulou da cama e escapuliu para o banheiro sem que eu precisasse dizer que fosse cuidar dos dentes e lavar o rosto.

Na mesa do café com o gosto de pão entre os lábios eu a observei com curiosidade e me interroguei: quem seria ela e para onde ela iria? Observei seus traços tão familiares e me intriguei com a cumplicidade com que me mostrou o desenho que fizera e que mandaria para a mãe para que ela não se sentisse triste com a partida. Havia duas meninas e um sol sorridente com pássaros em forma de V. Vida no desenho como nas frases que a descrevo pois eis que ela se enche de expectativa já que hoje irá conhecer você. Então você verá a inocência de seus claros e pequenos olhos cheios de vastidão. Reconhecerá a caligrafia com que a menina assinou seu singelo desenho e verá que ela está feliz por demonstrar que já sabe escrever seu nome e que não precisa que ninguém o escreva para ela. Ouvirá ela falar de seu sonho noturno, um encontro entre flores num sol resplandecente de verão: era o pai que ela já não via há muito e aquilo tudo era muito espantoso pois mesmo ela tendo acordado me dizia que o pai ainda parecia estar ali, e não seria eu que sonhava?

Mas o seu rosto era real demais, em poucos minutos eu a ajudei a se trocar e docemente enredei uma trança em seus cabelos pois assim ela havia me pedido. Me sorria ao perguntar de você e eu sorria de volta dizendo que para mim era tão enigma quanto para ela. Colocamos flores nos nossos cabelos e juntas nos olhamos no espelho e sorrimos sem que eu soubesse dizer de onde vinha aquela alegria tão serena e cheia de ansiedade: o que era essa contradição que nos atravessava?

Saímos de casa, ela praticamente saltitava como se nunca antes houvesse sentido o prazer de andar. Borboletas lhe roubavam exclamações de emoção incontida. Colhia as pequenas flores do caminho. Apontava para os pássaros em pleno vôo. Em meio a alegria surpreendente de nossa pequena jornada sem querer percebi que a cada gesto me despedia dela e que não importava se eu não soubesse para onde aquela carruagem a levaria pois eu sabia que a menina iria te encontrar e que estava levando consigo na mochila os mais belos tesouros que nós havíamos desenhado juntas. Eu sabia que você também se encantaria pela claridão dos pequenos olhos, e senti que você saberia cuidar muito bem dela, talvez até melhor que eu, e por isso não chorei quando a carruagem que a levaria se tornou um ponto indistinto na vastidão do horizonte infindo que agora delimita a história de nosso encontro misterioso.

Guardarei a alegria com que ela me acenava o último adeus da janela da carruagem de papel que carinhosamente construí pra ela

para que você a encontrasse

e admirasse a beleza da criança

que se lança na frase em que

com sorriso nos olhos te encontro.

E peço paciência

Pois em breve você ouvirá a menina cantar durante o sono e nos seus sonhos viverão juntas tardes inteiras de lembranças belas

Como as nossas, essas.

fev./2011

RITMO DE AMOR TROTANTE

2011-08-05T18:18:00.000-03:00

Sonoro peito meu. Coração que bate. É ela na meia-calça. Preta. Cor que desfaz meu ritmo. Sinto um arrepio, não preciso de mais nenhuma. Passo a mão em sua nuca, ela passa a mão na minha. Beijo que te quero lento, torna-te voraz mordida!

E depois ela vai embora, e eu retorno à vida. Longe dela há tantas outras, não lastimo a partida! Mas, se ela volta e vem, traz no reencontro um tão grande bem dentro do meu coração! Por que eu diria não, quando ela quer ser minha: todo dia, todo dia! Nossos momentos a sós! Olhos lindos, olhos raros, quero os meus olhos em vós!

IN.: cartas p/ amarante, jun/2011

PAZ E AMOR

2011-08-03T18:13:00.007-03:00

nova canção que surge...

NA PAZ E NO AMOR

Lá o céu dourado
Está mostrando um caminho prra você trilhar
Ouro lapidado
Vem da madeira que você vai imaginar
Arregace as mangas
Pois o seu rio também vai cair no mar
Deixe a esperança
Soar no peito que você irá cantar:

Peço paz pra você e o amor vai viver em mim.
E se o amor doer, vou lutar pra vencer
E perseverar no que é bom pra mim.
E perseverar no que é bom pra nós.

Não vá destruir o amor!
A paz dilacera o rancor.

(continua...)

aleatórias

2011-07-27T12:11:00.002-03:00

Coca adoça a boca.

Coca.

Opa.

Na casa dos meninos Mauro e Rodrigo.

Estou sob o efeito do álcool – Heineken e Boazinha – e da gandja – marafa boa da granja. Estou ouvindo os carros e os Caetanos. Os maracás importados da China e a África baiana. Estou em Brasília e estou cansada também de viver aqui na terra.

Por isso vou tentar atravessar a Lua pra ouvir a luz fraca do lado de lá: o Caetano vai embora e nas dunas e crateras cenozóicas há bandeiras brancas enfiadas em pau forte.

Mas diga-me, triste Brasília? Que vapor de cachoeira é esse do mar? E a Bahia? A estrela do norte não pode ser do sul?

O quão dessemelhante!

Triste?

...

in.:cartas p/ o fotógrafo, março/2010

o painel

2011-07-23T20:04:00.000-03:00

Cara, não que eu queira sofrer, mas eu quero muito criar, e o que mais crio na vida é sofrimento. Um cadim em dezembro, mais um tanto em janeiro, outro estrondoso ranger de dentes em fevereiro e ossos quebrados em março e nessas de colecionar dores vou atravancando na estante da memória pilhas e pilhas de troféus que não servem para nada além de ocupar espaço.

in.: os cadernos p/ mim mesma, maio de 2005

não há escapatória II

2011-07-18T19:58:00.000-03:00

Tomo um mate argentino. Penso no inevitável. Meus pensamentos cada vez mais solitários: encaro a realidade com ares ansiosos. Não devia ser assim. Reflexo dos sonhos frenéticos? Talvez. Mas e esses sonhos, são reflexos de que? A resposta é óbvia, não arrisco colocar no papel. Apenas espero. Sufoco os sonhos. Esqueço o futuro e tomo o mate.

Não há escapatória. Atravesso a vida e sustento minha emoção exagerada. Não havia meninas no sonho. Havia eu e eu e eu e eu... Somente.

in.: os cadernos da argentina

O ENIGMA DE SONHOS CRIPTOGRÁFICOS

2011-07-17T13:52:00.000-03:00

O ENIGMA DE SONHOS CRIPTOGRÁFICOS

(...)

Os dias. As noites. As férias. Os sonhos. Sim, eu chegava atrasada ao trabalho. Mas parecia que ninguém se importava. O sonho, os sonhos, sim, tomam forma. Rememória. O ano está acabando. Meus sonhos são tantos. Confusão, confusão. Gosto disso: deixar ser, já que não há outra opção. Vivo como mandam os momentos. Esses escritos às vezes não fazem sentido algum. Escrevo, escrevo, e tudo que quero dizer é que não escrevo o que quer ser escrito, não porque eu não queira, mas simplesmente porque não consigo saber exatamente o que quer ser escrito.

Estou estranhando meus cadernos de viagens. Talvez porque, pela primeira vez, novamente, uma moça me vem fazer companhia nesses meus dias tão viajantes. O que quero escrever não é passível de ser escrito.

O que quero escrever só pode ser vivido em silêncio, no segredo do coração.

in.: os cadernos da argentina, buenos aires

a rave

2011-07-06T12:22:00.000-03:00

Os graves eletrônicos ribombando cerrado afora. O dia amanhecido entre os meus dedos. Só isso importa. Esse agora em que escrevo, momento imenso em que me derreto.

Vaga-lume cortando o céu azulado do começo do dia. Na tenda trançada no seio da terra a festa intermitente trance a soar nos meus ouvidos que chamam por mais efeitos sonoros que vêm como vão as pegadas do dj na pista que toda dança como todos que aqui enlouquecem.

in.: cartas p/ felipe

minha pequenez humana

2011-07-02T17:20:00.001-03:00

Sinto-me tão pequena. Por que será que tudo é tão grande? Às vezes é assustador: como a morte que vem do alto, meteoro do tamanho da Lua. Ou de baixo, lava que derrete tudo. E então tenho tanto medo... Rezo baixinho, tremendo de desespero. Fico pensando se Deus vai me ouvir, imagino que se ouvisse talvez não precisasse me dar, vendo em mim o ódio que se esconde escorrendo e contaminando o mundo. Contando em meus cabelos meus pecados. Apontando os meus erros no espelho.

Mas isso tudo sou eu que fico pensando, pois deus só quer e age através de mim. E eu só existo através dele.

in.: cartas p/ amarante

maconhência

2011-06-26T14:44:00.001-03:00

no conic

2011-06-25T22:51:00.003-03:00

"(...)Cá estou eu nos porões das baladas candangas. A banda era brasiliense e tinha um gaúcho flautista de convidado. Que honra eu, entre mineiros e goianos e baianos nessa Brasília mixta com vitamina de abacate e cupcake cor-de-rosa.

(...)
Vodka, eu acho.
a vodka, eu acho.
deve ser.
by Rodrigo

in.: os cadernos p/ mim mesma
maio/10

o tom meu

2011-06-21T17:32:00.004-03:00

"(...)Eu temo a morte, mas não é a vida o desafio maior? A todo momento aprendo a conviver comigo mesma, convoco-me a desafiar minhas limitações. Sofro, mas também me regozijo, pois viver é uma aventura digna de ser atravessada. Cada um descobre o seu próprio tom, atravessado pela sutileza de um destino inapreensível, porém sentido no seu mistério imenso: vida que te quero vida, por favor, não me maltrate muito, mas, se for pra ser assim, faça com que eu tenha condições de fazer meus próprios curativos."

AMARANTE : "e haja bund-aid!"

in.: os cadernos de viagens
buenos aires, 2011

mar metálico

2011-06-14T13:38:00.003-03:00

A vida. Gaivotas e lobos marinhos. O porto infectado de resquícios plásticos. Navios enferrujados encalhados no mar. E os turistas com suas fotografias digitais.
A humanidade ao redor da costa denunciando a sua flora metálica. Mar del Plata ergue-se diante de meus olhos, arranhando o céu cinzento.
Enquanto isso, os lobos marinhos esticam-se no seu leito de areia suja. Nós observamos, turistas que somos, e a tarde escoa rápida por entre meus pensamentos.

in.: os cadernos de viagens
mar del plata, 2011

CONFESSIONÁRIO DO ASSASSINO DE PROSTITUTAS SEM NOME

2011-06-11T20:57:00.003-03:00

Meu coração se infla: rancor e ódio. Espécie de sentimento sem volta. Uma vez que se vive essa sensação, impossível apagar. Há uma imagem, uma mulher fantasmagórica cruel e imatura. Uma puta na cama, do jeito que querem os maus. E há rancor e ódio. Vontade de morte e orações de vingança. Veja: há os santos maus e na madrugada me cutucam com a insônia para que meus sentimentos torpes ecoem nos sonhos de todos. E então meu dedo puxa gatilhos repetitivamente, eu esmurro rostos, chuto pernas e cabeças que se misturam com a imagem dela, prostituta sem nome que eu levei pra minha cama várias vezes, vil e ordinário que sou, são justamente essas que procuro e essas que quero matar. E na minha oração inspirada pelos santos maus peço pestes e maldigo a existência, e da minha boca saem as verdades que machucam meu coração que se infla ainda mais de amor e ódio. E eu peço que todas as putas do mundo morram para que eu, ser ínfimo e desprezível, não corra o risco de cruzar com mais uma delas, comê-la repetidas vezes e matá-la cruelmente logo em seguida.

(...)

In.: Conto sem Conta

O DESESPERO DA TÍSICA METAFÓRICA

2011-06-01T22:49:00.002-03:00

Hoje meus olhos têm a cor do desencanto e minha vida tem a tristeza das tragédias. Encontro-me na masmorra de mim mesma. Tenho os pés atados a grilhões que me prendem nos subterrâneos úmidos de meu ser. Se vem a tosse, vem o sangue: ele se derrama pela minha boca que vocifera gritos de socorro que não serão ouvidos por ninguém.

Mais tosse. Mais sangue. Mais lágrimas de desencanto. Perdi meu reino sagrado, minha fortaleza ruiu. Tudo à custa do meu próprio pendor para o fracasso.

A humilhação me fez prisioneira e eu me arrependi de ter existido. Mas não culpei as pernas de minha mãe por terem se aberto. Culpei a mim mesma, por ter respirado.

Então hoje olho ao redor e tudo se tornou nada e eu pensei que só assim eu sobreviveria: tornando-me também nada.

Mas eu estava enganada.

Foi assim que morri.

in.: conto sem conta

cartas p/ felipe, fev/2011

SINÉDOQUE

2011-05-20T13:31:00.000-03:00

eu que me amo assim só

2011-05-16T17:53:00.001-03:00

Ah! Amigo! Que os dias venham e a solidão não deixe que eu me abandone à tristeza profunda de não ter alguém para amar! A solidão deve ser meu norte, não posso lutar contra esse fluxo que me leva! Cá eu outra vez recorrendo às linhas para expressar meu eu solitário nessa sala onde trabalho, papéis sobre a mesa, sonhos despedaçados dentro da cabeça, a vida crua, assalariada, os medos sendo justificados a todo momento, ah! A solidão na minha escrita, no meu cotidiano, nos beijos meus que não existem, nas flores que não enviei, ah, a solidão dos meus segredos não revelados nem a mim mesma, a solidão de meu corpo desértico, devastado pela falta, ah, a minha solidão cheia de orações desesperadas, a solidão de minha morte, a solidão de minha juventude, a solidão, minha, minha, e só

minha.

in.: cartas p/ hugh link, 09-02-11

cortantes

2011-05-14T21:48:00.002-03:00

Onde os seres se perdem?
No interlúdio, entre a dor e o egoísmo.
Nos subterfúgios de nossos cinismos.
Onde os indivíduos se sujam?
Onde a maldade surge
E a covardia assola.
Onde os eus se degolam?
Dentro da imundícia
Da poesia insone, mal-fadada,
E bem quista por isso mesmo.
Poesia minha em que me mato.

in.: os cadernos para mim mesma, 14-05-11

sobre o perdão

2011-05-05T11:00:00.002-03:00

" 'Servo mau, perdoei toda a tua dívida, porque mo tinhas suplicado. Não devias, também tu, compadecer-te do teu companheiro, como eu mesmo me compadecera de ti?' E, cheio de cólera, seu senhor o entregou aos verdugos, até que pagasse tudo o que devia. Assim vos tratará meu Pai celeste, se cada um de vós não perdoar a seu irmão do fundo do coração."

in.: Evangelho segundo São Mateus, cap. 18, vers. 32-35

she a concubine

2011-05-02T15:17:00.001-03:00

THE MUMFORD AND SONS

2011-04-30T19:43:00.003-03:00

Taí uma bandinha boa

"How can you say that your truth is better than ours?
Shoulder to shoulder, now brother, we carry no arms
The blind man sleeps in the doorway, his home
If only I had an enemy bigger than my apathy I could have won

But I gave you all..."

in.: I gave you all

amizade > amor

2011-04-25T12:56:00.001-03:00

Estou feliz, tão feliz pois te conheci, amiga.

Veja: minhas lágrimas são por mim mesma. Não por ela, que se foi. É por ela que fica em mim, e que eu terei para sempre como conviva nos salões de minha memória. Um fantasma de um amor que não deu certo.

Não é essa a presença que te quero aqui. Eis-te amiga nas minhas lembranças, a memória de um amor que deu certo; amiga minha, o amor é um dom que se aprende tão devagar... Eu não sou boa nisso, mas estou tentando.

in.: cartas p/ adriana

a epopéia da amizade

2011-04-22T12:50:00.000-03:00

Estou aqui. Você ali.

As alegrias. Os sorrisos.

O Hugo fala e fala

Seus papos interessantes

O Mauro e sua figura underground salvation

Você Rodrigo e seu cigarro

Quero vocês

Quero-los lindos amigos na memória

Mesmo velhos e chatos

Como o Caetano Veloso.

in.: cartas p/ o fotógrafo

31-07-10

a trágédia da paixão

2011-04-19T19:28:00.003-03:00

Que é esse viver? Devemos mesmo fazer de nossos corações fortalezas? Não seria melhor construir palácios que abrissem portas?

No meu sonho os inimigos entravam para jantar pois assim o queria a fortuna.

E abriríamos vinhos e chamaríamos as danças e bateríamos palmas antes que viessem nos chamar dizendo que o palácio estava em chamas.

E nós sentaríamos e comeríamos uvas calmamente enquanto o fogo avançaria engolindo nossas carnes.

Seria assim?

in.: cartas secretas p/ d., 14-03-11

A PESTE

2011-04-17T13:38:00.000-03:00

i would be hers
if she wanted

WILDE, Oscar

2011-04-14T10:20:00.002-03:00

“He thrust her back. ‘Don’t touch me!’ he cried.

(…)

A fit of passionate sobbing choked her. She crouched on the floor like a wounded thing, and Dorian Gray, with his beautiful eyes, looked down at her. And his chiselled lips curled in exquisite disdain. There is always something ridiculous about the passions of people whom one has ceased to love.”

In.: The Picture of Dorian Gray

identidades múltiplas

2011-04-12T11:30:00.001-03:00

Mas olha: aqui o tempo meu passando. Eu o tenho a escorregar pelos meus dedos.

Hoje não trabalho. Olhos vermelhos, músicas islâmicas ressoando em meu querido quarto esfumaçado. Às minhas costas Shiva lindo e azul me direcionando o som do ohm. Peço paz e a recebo quando chamo o amigo vento para adentrar o meu recanto sagrado. A solidão é minha e eu a enfeito toda bela para mim mesma.

Te envio singelas gotas de serenidade pelas fibras do papel. Beijos, amigo.

in.: cartas p/ mauro

LONGE

2011-04-10T19:02:00.003-03:00

Onde é que eu fui parar?
Aonde é esse aqui?
Não dá mais pra voltar
Por que eu fiquei tão longe?
Longe...

Onde é esse lugar?
Aonde está você?
Não pega celular
E a terra está tão longe
Longe...

Não passa um carro sequer
Todo comércio fechou
Não tem satélite algum transmitindo
notícias de onde eu estou

Nenhum email chegou
Nem o correio virá
E eu entre quatro paredes sem porta
ou janela pro tempo passar

Dizem que a vida é assim
Cinco sentidos em mim
Dentro de um corpo fechado
no vácuo de um quarto no espaço sem fim

Aonde está você?
Por que é que você foi?
Não quero te esquecer
Mas já fiquei tão longe
Longe...

Não dá mais pra voltar
E eu nem me despedi
Onde é que eu vim parar?
Por que eu fiquei tão longe?
Longe, longe, longe, longe
Longe, longe, longe

Arnaldo Antunes, Marcelo Jeneci, Betão Aguiar

...

CAYMMI, Dorival

2011-04-03T23:35:00.001-03:00

Minha jangada vai sair pro mar
Vou trabalhar, meu bem querer
Se Deus quiser quando eu voltar do mar
Um peixe bom eu vou trazer

Meus companheiros também vão voltar
E a Deus do céu vamos agradecer

...

Marília de Dirceu - Terceira Parte

2011-03-03T23:30:00.005-03:00

...o claustro e o exílio...

LIRA II

Em vão do amado

Filho que foge,

Vênus quer hoje

Notícias ter.

Sagaz e astuto

Ele se esconde

Em parte aonde

Ninguém o vê.

Dos sinais dados

Bem se conhece

Que ele aborrece

A Mãe que tem.

Se os seus defeitos

Ela publica

Razão lhe fica

De se ofender

Foge o Menino

E, disfarçado,

Vive abrigado

Numa cruel.

Com mil carícias

A ímpia o trata;

Nem o desata

Do peito seu.

Se a semelhança

Sempre amor gera,

Deve uma fera

Outra escolher.

Ah, se o teu nome,

Marília, calo,

Que de ti falo

Bem podes crer.

Tomás A. Gonzaga, in.: Marília de Dirceu

Quando os sinos não dobram

2011-03-01T21:22:00.004-03:00

São tantos significados

A se dessignificar dentro de mim.

As angústias ontem eu quis beber

Mas só hoje acordei

Pois era doce o soar do desengano.

Gritos ecoavam nos meus salões vazios

Eu era o horror ante o horror de si mesmo.

E tudo chorou dentro de mim.

E assim eu hoje acordei atravessando

O reverso de toda a dor que quero esquecer

Mas, se a esqueço, como fazê-la verso?

Ei-la dor diante de mim.

Mas ainda assim, doce.

Doce dor a dar-me o mistério,

Aquele que se incompleta a cada

Instante indelével em que sou

Gente.

in.: os cadernos p/ mim mesma, 26-02-11

aleatórias

2011-02-24T22:11:00.002-03:00

A tarde se estica em seu auge ensolarado. Eu mais uma vez refém de meus hábitos: abraço o parque da cidade em minha bicicleta nova: ela não funciona direito mas mesmo assim eu consigo me divertir.

Muita coisa importante ta acontecendo na minha vida. Não há literatura que güente tanta pancada.

Por que diabos aboliram o trema?

Robustez eu não

Tenho. Se tive, o

Cigarro apagou para

Acender a tosse.

Eu sei, eu sei. As pessoas se viciam. Mas eu não tenho medo: a escolha virá linda e dolorosa me fazer decidir.

Sempre é assim: uma opção também denota um abandono.

(...)

Dizem que eu sempre fui melancólica.

Dizem certo, mas se esquecem de dizer

Que eu sou muitas.

in.: os cadernos p/ mim mesma

05-12-10

No parque sob o sol

2011-02-21T21:17:00.006-03:00

Sobre o tempo e pensando sobre o amor de Lord Henry

As curvas do tempo são surpreendentes. Eis a criança querendo adultecer sem conseguir se expressar. A menina me olha em silêncio, esconde seus pensamentos, torna-se secreta pra mim. Eu a olho e a medida em que os dias passam ela se torna mais e mais desconhecida, ainda criança em minhas memórias, de carnes tenras e olhos puros, mas terrivelmente modificada pela distância crescente que nos separa. A criança adultece sem precisar de mim. Sou um mero brinquedo se tornando aos poucos uma lembrança tênue, quase transparente. Eu fui embora mas ela ficou em mim.

in.: os cadernos para mim mesma, 16-02-11

"My dear boy, people who only love once in their lives are really shallow people. What they call their loyalty, and their fidelity, I call either the lethargy of custom or the lack of imagination."

Lord Henry in The Picture of Dorian Gray

A MEMÓRIA DO TAMBOR DO CORAÇÃO

2011-02-19T19:37:00.001-02:00

Ao longe as percussões do parque da

Cidade

Cidade que me leva ao léu do leme da

Vida

Vida que é sofrida e repetida em cada

Compasso

Passo que eu dou em direção às minhas

Mortes

Mortes que são nada além de partes de

Uma história

Esta que é contada e que reside

Na Memória.

Desfrut Bar

2011-02-17T20:56:00.004-02:00

Reencontro com meu amigo.
E meus amigos.
Minhas cervejas.
Meus baseados.
Que são esses momentos? A minha bike encostada ali, os nossos pensamentos se trançando, as ideias simples transbordando pela mesa.
Amenidades.
Eu sei, chegamos no momento iminente: é agora ou nunca. Bebo água. Bebo lágrimas. Degluto sorrisos. (...)
Estou ébria porque quero.
Mergulho porque pulo
E pulo porque minhas pernas
se enchem de tensão
para que a mudança venha.

in.: os cadernos para mim mesma, 13-02-11

escreviver

2011-02-15T21:49:00.000-02:00

Avoluma-se meu isolamento subjetivo: estou palavra. A síntese do real – que refresca a nuca com vento frio e enche a boca com o gosto do cigarro – se quebra quando é escrita: dita, dilui-se como o sal na água. Não há uma só verdade que perdura: tudo se torna vago e trêmulo como uma tv mal sintonizada.

Eis que eu tento apreender esse real: há pássaros gritantes, uma mangueira acolhedora, passantes com suas bolsas. Veja: as pequenas sementes da grama balançam levemente pra cá e pra lá, espetadas no carpete verde que me rodeia. Guapuruvus agigantam-se mais adiante. São meus pois eu os escrevo, eis minha porção mais egoísta.

Mas onde está a poesia. Sempre a procurei, por muitas vezes passei meses pensando ter a encontrado. No entanto, que estrago: tudo o que escrevo são cartas, pois esse egoísmo tão nato não quer se fazer tão possessivo: busca amenização nos olhares alheios: cartas pra que as quero. Não há outro meio: sempre que escrevo, relembro de ti ou dela, dele, as pessoas que me sabem humana e me conhecem na minha porção mais real: aquela de fora de mim, com cabelos que embranquecem e unhas mal cuidadas, sardas espalhadas e gargalhada esparramada. Quando o remetente se delineia eu me consigo fazer presença real. A poesia mistura tudo, falseia a experiência imediata: essa que me corre nas veias. Eu quero que a frase seja dita sem precisar rimar com nada: tudo o que existe em mim é suposição quando eu coloco na boca: as palavras são tudo o que tenho, mas nunca saberão expressar o que sou.

Então quero me descobrir aqui. Mesmo que eu duvide de tudo, as metáforas são os instrumentos mais propícios para a expressão de mim mesma, essa explosão de significados que afoga qualquer tentativa de contenção: de repente tenho frases saindo da boca e adentrando o papel. De repente quero dizer que hoje eu não fui trabalhar pois tudo se perdeu: eu precisava andar de bicicleta e pensar na vida. Estou feliz, mas estou triste. A ansiedade é algo que me salta nos atos: meus dedos se contorcem, minha perna tremilica, meu nariz coça. Como é imenso ser humana: a gente expressa essa angústia no próprio corpo.

E, no entanto, oh não, onde eu comecei, onde vim parar, onde, onde...

Estou sob a mangueira de bicicleta e uma chuva vem aí. Vou saindo dessa e entrando em outra.

in.: cartas p/ o fotógrafo, dez/2010

o surto

2011-02-13T20:34:00.002-02:00

01-02-11

Num banco sob a sombra agradável, 312SUL

Antes de mais nada adianto- me: a loucura – nua e crua

- não é nada agradável.

Ela grita, sapateia, inventa, devaneia, contradiz, recontradiz e continua.

- nua e crua

- como um assassinato.

Nessa noite eu atravessei a barreira do insondável ouvindo meu grande amigo em seu devaneio psicótico.

Ele surtou. Meu Deus. Ele surtou.

Oi!

Ou foi eu?

Foi?

No final das contas, como meu amigo, eu resumiria toda minha angústia em pequenas frases com o meu sentido mais íntimo.

A culpa não foi nossa.

A culpa é dos livros. A culpa é do Zizeck e sua visão em paralaxe. A culpa. Culpa.

Onde foi que eu me perdi?

Na noite anterior olhos lacrimejando desreconheci meu amigo, olhei-o nos olhos sem o ver, ele com seu orgulho intocável, sua estatura acadêmica e esquizofrênica bem mais imponente que a minha, ele que é um dos caras mais inteligentes, seguro de si – e portanto às vezes orgulhoso em demasia, ele, quem? Olhei-o nos olhos e continuei a procurá-lo a noite inteira, sem conseguir, até que me rendi a ouvir seus disparates, estirada na cama com os olhos vermelhos de sono, exercitando minha paciência, deixando que seus discursos repetitivos ecoassem sórdidos na minha cabeça, assim loucamente até que me cansei, levei o colchão para o banheiro e lá me deitei, assombrada pela transformação do sujeito em mero discurso insandecido, a descida do consciente ao inominável, os solavancos de um eu despedaçado ante o desaparecimento da censura. Ele me gritava impropérios e eu os escutava como se não viessem dele, como se viessem de um mundo paralelo para além de meu amigo que, surtado, desfilava um sintoma seguramente enlouquecedor diante de mim.

E que fique claro, agora: para ele, a culpa era da televisão, que servia de palco horripilante para toda a carnificina da modernidade, essa loucura cruel que as gerações vindouras herdarão: a que gera moral a partir do mercado.

Portanto: a culpa é dos livros ou da televisão?

Independentemente de tudo, percebo: a culpa era nossa.

in.: os cadernos para mim mesma, 01-02-11

cartoema

2011-02-11T21:38:00.000-02:00

Às vezes pareço estar no limite: muitas coisas ao mesmo tempo, o meu caos extrapola o aceitável e a angústia latejando no peito. Impossível me desvencilhar dela. Apenas na oração consigo aceitá-la, porém nunca me livrarei dela. Nunca nos livraremos dela, mas é bom que não pensemos nela. É bom que olhemos os novos horizontes com perseverança a salgar a boca. Não há escapatória: vivamos. Atravessando os dias azuis de desilusão, as tardes vermelhas de paixão, as noites brancas em sonhos. Não consigo evitar: a poesia invade a carta e não sou eu que pedi para ela entrar. Ela atravessa minha escrita com passe livre, disfarçada nos mais variados trajes.

Ah, sim. A poesia. Ela me relembra a angústia reveladora de ser homem e mulher. Não preciso explicar: é como se minha barba crescesse a olhos vistos e meu marido fizesse serenatas apaixonadas na madrugada dos meus sonhos mais femininos. De repente me dou conta que é isso: a poesia faz com que eu me encontre mesmo perdida entre as metáforas, mesmo tão dúbia e ilógica, mesmo tão Teresa e tão de Deus.

Amigo meu!

in.: cartas p/ amarante

em última análise, ...

2011-01-29T21:37:00.000-02:00

Eu falava do fim. Era numa manhã bem cedo, eu saía do consultório. Eu me desapaixonei por todos. Apaixonada eterna que era, me desapaixonei para assim permanecer. Era ela ou Ela era? Sondei o coração e ele não bombeava lágrimas. Eu estava cheia, ou quase isso. Como garrafa cheia de areia mas onde ainda cabe água. Eu não tinha medo, degustava minha apreensão. Estava livre, mas sabia que para isso era necessário que eu entendesse minhas próprias pernas, e os limites delas. Qualquer passo desmedido causaria uma queda.

Então caminhei. Andei sem medo, levada pela novidade. Acreditei em mim pois era só eu e o mundo. Então o mundo me mostrou Deus e eu deitei lágrimas de alegria e agradecimento, estranhei a natureza de sentimentos tão contraditórios, eu era só mas tinha Deus, como era possível? Entendi então que Deus não precisava ser possível, pois, mesmo impossível, ele seria.

in.: cartas p/ amarante, 03-12-10

sobre os sonhos e os fatos

2011-01-26T17:24:00.002-02:00

(...)
E os sonhos, o que são? Devaneios presentes de um futuro passado, metáforas do real, os sonhos, o nosso combustível cruel e misterioso.
E os fatos, o que são? Pano de fundo dos sonhos, tentativas desencontradas de se organizar o caos que nos trespassa. Os fatos são cacos espalhados nos segundos que já passaram.

in.: os cadernos de viagens, 13-11-10
Rio de Janeiro

ELA (de novo)

2011-01-23T22:07:00.003-02:00

(...)Ela
Uma pessoa
que atravessou meu coração
sem precisar parti-lo no meio.

in.: Os Cadernos de Viagens, 27-11-2010
Belo Horizonte

O NOVO VEM

2011-01-22T18:22:00.003-02:00

Como um caminho disperso, sou trilhas cortando chãos. Atravesso ruas. Ela está aqui. Amanhã não sei: quedo-me nesse momento. Meu presente é sonho, dissipa-se num despertar. O amor existe assim como o sono insiste em se fazer palpável. Tudo bruma, um respirar e tchau. Vou embora, além na alma, tudo que vive morre, é a lei da natureza, a lógica cósmica: o novo sempre tem que vir.

in.: Os Cadernos de Viagens, 04-01-11
Mar del Plata

MAR DEL PLATA

2011-01-19T19:18:00.003-02:00

"3 dias de muitas nuvens e pouca praia em muitas intensidades. Bebidas, comidas, estrangeiros. Sonhos que respingam na chuva que cai lá fora. Aqui dentro, os amigos espalhados pela cama, os resquícios da viagem se acumulando pelos cantos do quarto de hotel, os momentos nostálgicos se condensando em instantes eternos. Depois que a chuva para e a terra seca... 'Teresa, você devia estar aqui e não escrevendo...'
...
a gente lembra

que viver é mais."

in.: Os Cadernos de Viagens - Mar del Plata, 06-01-11

A CACHOEIRA

2011-01-14T23:48:00.003-02:00

(...) A cachoeira canta pra mim hinos de sagrada beleza aquosa.
(...) Deixo que os sonhos toquem sua harmonia caótica, que ecoem com sua sede de real dentro do meu coração que deseja. Estou natureza como se residisse nas pedras e comesse oxigênio. A vida ao meu reduor deslumbrante me sorri plena de si: o vento me refresca as costas e eu sonho a realidade enigmática da terra que me abraça mãe sem tréguas. Ali logo a frente a cachoeira se presentifica: há pessoas nadando, uma criança grita de alegria quando sente a areia tocando seus pés. A formiga perdida aqui do lado dá voltas pela pedra que continua contando suas inúmeras estórias.
Assim a pedra sonha e eu reverbero meus sonhos nela.

in.: Os Cadernos de Viagens, Pirenópolis
11-12-10

oração

2010-12-20T17:23:00.003-02:00

(...)

E agora?
Tudo vem de fora!
Sinfonia de cigarras sob templo feito de nuvens: anjos tocam trombetas no céu que aurorece como ouro: as bases desse templo dão o tom dourado que me invade os olhos no lacrimejo simples de meu coração... A obra que Deus me deu é essa que descrevo aos trancos e barrancos, nos solavancos do meu peito, esse céu sagrado que o mistério colocou em minha vida: meus amigos, meus amores. Eis a cura do mal que inventei pra mim.
A solidão é benesse também. Me dá rigidez de espírito, afia minha alma. Sabemos já de antemão: nascemos sozinhos e sozinhos morremos.
(...)
Ciclo que se renova. Vidas que vem e vão. Força que me bate o peito: prepara meu coração! Que os ventos não me abalem, que meus dias não percam a cor! Que meus medos não falem, que em tudo eu credite amor! Que os anjos povoem os sonhos e que eu ouça todo o esplendor da vida em todos os momentos de minha existência.

in.: os cadernos da chapada, vol. Cavalcante II

a dialética da consciência

2010-12-15T17:25:00.000-02:00

(...)

esse imenso mistério ensurdecedor.

Às vezes parecemos adormecer com a alma serenizada, as dúvidas varridas para fora da casa do coração. Mas bastam-nos os sonhos para que os incômodos fracassos voltem à tona ao amanhecer. Então acordamos para um novo dia novamente realimentados em dúvidas e nadando indefesos na imensidão do acaso.

Hoje meu dia amanheceu domingo azul e belo, haviam flores nos olhos das pessoas, eu sorri. E no final da noite já eram trevas novamente: dei de encontro com tropeços que deixaram meu coração machucado. Quis voar em direção ao espaço e sumir na solidão de mim mesma. Então me deitei sobre minha cama toda desarrumada e pensei em te escrever e a sensação de deitar palavras sobre o teu papel é algo que me acalma o espírito da angústia imorredoura que sempre me povoou a alma: amanhã morrerei e o sentido da vida é bruma, muito embora eu acredite vislumbrar de longe o sentido da morte.

Busco o amor. E ele parece sempre escapar entre os dedos. Mas foi ele que me restou ao acordar do sonho.

(...)

in.: cartas p/ dionis

Cachoeira do Poço Encantado

2010-12-13T19:16:00.002-02:00

Terezina de Goiás, 12-10-10

Poço
Em que compartilho minhas alegrias e meus dilemas.
Escorrem-se pelas tuas pedras as lágrimas da terra na cachoeira que entoa cânticos de dor e de esperança.
Os ensinamentos também fazem doer e os encontros vão se desencontrar um dia.
Sorri a poesia pois mesmo assim serei bela: a dor tem seus traços serenos, envolve-nos com seus braços fortes para no fim adornar nossos semblantes com a beleza da experiência.
Lá se vão as desavenças: escorrem como a água da cachoeira.
Não há nada como o tempo para cicatrizar as feridas.

in.: os cadernos da chapada

conexões

2010-12-04T23:46:00.002-02:00

Avistei no horizonte da tela do celular
Hugo Lins chamando
Eu atendendo e sendo transportada
Para o parque da cidade
Com latinhas sobre a mesa de concreto
E estórias dos amigos verdadeiros
Que mudam no mistério dos encontros.
À primeira vista, amor.
À segunda vista, diálogo.
À terceira vista, sabe-se lá o que!

in.: os cadernos p/ mim mesma

Segunda Epístola aos Coríntios

2010-12-03T07:16:00.004-02:00

"É por isso que nós não perdemos a coragem; e mesmo se, em nós, o homem exterior se encaminha para a sua ruína, o homem interior se renova dia a dia. Pois nossas tribulações de um momento são leves com revelação ao peso extraordinário de glória eterna que nos preparam. O nosso objetivo não é o que se vê, mas o que não se vê; o que se vê é provisório, mas o que não se vê é eterno.

Pois sabemos que, se a nossa morada terrestre, que não passa de uma tenda, vem a destruir-se, nós temos um edifício, obra de Deus, uma morada eterna nos céus que não é feita por mão de homem."

Capítulo 4, 16-18

Capítulo 5, 1

dos sonhos sem poupar excessos

2010-12-01T01:45:00.003-02:00

Boa parte de meus sonhos se perdeu na estrada, mas nessa perdição eles acabaram por encontrar outras pessoas para ser sonhos novamente nelas. E nessas pessoas meus sonhos vicejaram dentro e fora de mim.

Para então, enfim, se perderem novamente, rumo ao infinito e cada vez mais distantes da dor.

in.: os cadernos para mim mesma, 08-11-10

ROSA, Guimarães

2010-11-10T18:18:00.002-02:00

"Ah, o tempo é o mágico de todas as traições... E os próprios olhos, de cada um de nós, padecem de viciação de origem, defeitos com que cresceram e a que se afizeram, mais e mais. Por começo, a criancinha vê os objetos invertidos, daí seu desajeitado tactear; só a pouco e pouco é que consegue retificar, sobre a postura dos volumes externos, uma precária visão. Subsistem, porém, outras pechas, e mais graves. Os olhos, por enquanto, são a porta do engano; duvide deles, dos seus, não de mim. Ah, meu amigo, a espécie humana peleja para impor ao latejante mundo um pouco de rotina e lógica, mas algo ou alguém de tudo faz frincha para rir-se da gente... E então?"

in.: O espelho.
Primeiras Estórias

Cigarras, Cigarros

2010-11-08T23:57:00.002-02:00

Brasília, 21-10-10

Olho a UnB de fora de mim mesma
obviamente
Batuqueira em roda
Teatro de cigarras e cigarros
Homens seres no exercício do tambor
Pisando a terra que a chuva molhou.

Sorrisos gratuitos na medida de seus mistérios
Olhares sós...
Eu só observo, sob as cigarras
Que gritam e mijam sobre mim.

Ah, chega de poesia.
Agora é só cigarro e som.

in.: os cadernos p/ mim mesma

DIAGAY: 24, BARDOT, Vicente Pires

2010-11-05T00:57:00.004-02:00

24-09-10
Somos levados pelas vibrações dos átomos do espírito, tragamos os segundos, vibramos junto ao desejo de ser: ar sem parapeito, planar sem destino, amar com desatino. Confluências divinas ou divinatórias.
Glória também é ser carne
a trotar em sonhos.

Deus abençoe os gostos
ou mesmo os desgostos.

SAIBAMOS VIVER

COMENTÁRIO DO REICH: "Marlene Matos ao lado!"

Tão Brasília

2010-10-31T12:21:00.000-02:00

Cá eu num gramado em frente à EPIA e à Octogonal.

Tão Brasília.

Fui à Taguatinga de camela, sem capacete.

EPTG em obras.

Adoro viver perigosamente.

Como um D’artangnan justiceiro – mas não vingativo.

Saio cortando o vento e o trânsito.

Responsável porém apressada, pois o tempo urge:

Isso aqui é Brasília e os minutos escorrem

Gota a gota dentro do meu ser de asfalto.

Estou cidade.

in.: cartas p/ anna k.

Academia Universitária

2010-10-24T17:50:00.004-02:00

Nos submundos da universidade maconheira
Eis que sobranceira pinto minha cor de solidão.
As salas abandonadas são os refúgios
Dos poetas desterrados em seu próprio lar.

Estou sozinha com o baseado
E o subterrâneo é meu:
Fantasmas arrastam carteiras pelos corredores
Os professores falam e falam
Sempre tentando fazer com que o relógio
ande mais rápido ou mais lento, mas ande.
E os alunos indo e vindo sem distinção,
Cada qual com o seu umbigo peculiar.

A academia treme em sua base
Mas os diplomas continuam a ser produzidos
E
então
Eu
Cá
Embaixo
Nos submundos da UnB
Com a teoria entre os dentes e a
prática sobre a carteira.

2010-10-19T20:13:00.003-02:00

NÃO TENHO MEDO DO PROFANO
ELE TAMÉM PROFETIZA VERDADES
A FERRO E FOGO
AQUI ELE TAMBÉM É PRESENÇA
DE ESPÍRITO
A CERVEJA E AS GARGALHADAS
COM OS DADOS DO DESTINO:
LANÇADOS SOBRE A MESA,
AS VELEIDADES BENDITAS
OS SABORES DAS BOCAS
DA PERCEPÇÃO
SIM, ABRINDO AS
PORTAS COMO BOCAS,
AS PERCEPÇÕES DA MATÉRIA
O PROFANO SAGRADO
DA HUMANIDADE EM EXERCÍCIO

(NO BAR)

24/09/10

in: os cadernos p/ mim mesma

cartas para hugo em julho

2010-10-17T22:12:00.002-02:00

Aí o cenário: cerradão cinza quebrado pelo amarelo do sol que se põe no horizonte seco. Árvores que retorcem lânguidas e harmoniosas na lentidão de seus movimentos autótrofos: tão sábias e tão serenas são elas! Para entortar a natureza corta ali a estrada de concreto dos homens, os veículos zunem motorizados e eu escuto em som amplificado o meu silêncio interior.

A solidão me lança à evasão nas coisas. Veja: a formiga passa logo ali embaixo. As nuvens são poucas, os ônibus barulhentos. Ah... Quem sou eu que diviso tudo isso?

Pouco de mim se escreve. Muito de mim se especula. Na minha escrita surgem várias vozes: não sei quem sou, mas cá estou contando os segundos desse pôr-do-sol no cerrado. Logo ali passa um quero-quero e mais pra lá voa um tesourinha. Os mosquitos me pousam e eu vou embora adentrar o tempo.

aleatórias

2010-10-14T00:16:00.001-03:00

O meu dilema é vazio como um sonho sem dono.

Nossos corpos inexistem: são meras projeções

De algo há muito já perdido.

O meu dilema é de todos nós: devaneio da morte.

Flutuo absorta na minha metafísica esperançosa.

(...)

Adicta a meus anseios refrescados pela fumaça

Das motocicletas eu distância etérea

Como os desfalecimentos das nuvens

Nos ventos secos de setembro

Entrando na veia do poeta o aceno do

Final do ano

Vamo que vamo

in.: cartas p/ giuliani

ROSSEAU, Jean-Jacques

2010-09-29T23:49:00.002-03:00

"(...) Ainda não faz dois meses que uma calma absoluta voltou a meu coração. Havia muito tempo eu nada mais temia, mas esperava ainda, e essa esperança, ora alimentada, ora frustrada, era uma via pela qual mil paixões distintas não cessavam de me agitar. Um acontecimento tão triste quanto imprevisto veio por fim apagar de meu coração esse tênue fio de esperança e me fez ver meu destino fixado em definitivo, para sempre, neste mundo. Desde então, me resignei sem reservas e reencontrei a paz.
(...)
Sozinho para o resto de minha vida, visto que encontro apenas em mim o consolo, a esperança e a paz, só devo e quero me ocupar de mim. (...) Destino meus últimos dias a estudar a mim mesmo e a pareparar com antecipação as contas que não tardarei a prestar sobre mim. Entreguemo-nos por inteiro à doçura de conversar com minha alma.
(...)
O hábito de entrar em mim mesmo por fim me fez perder a sensação e quase a lembrança de meus males; aprendi, assim, por minha própria experiência, que a fonte da verdadeira felicidade está em nós e que não depende dos homens tornar miserável aquele que sabe querer ser feliz."

in.: Os Devaneios do Caminhante Solitário

O Agora

2010-09-27T22:03:00.003-03:00

Gosto de escrever do agora.

Os Bem-te-vis me chamam fortes

E bem me vêem

Mesmo sem me ver.

Lá detrás a bem-te-vi responde:

Vi!

E assim o diálogo,

Sucessivamente.

O agora é isso: Bem-te-vi

Vi!

Bem te vi!

E eu também vi.

A natureza dialoga:

Os carros gritam.

As nuvens vão dormir.

Eu vou ainda só: é ordem de partida.

Vou montar na bicicleta

E ir emborar,

Trotar mundos.

in.: cartas p/ amarante

PARA SÃO JORGE

2010-09-20T23:27:00.000-03:00

Salva Jorge Caveleiro,
Guerreiro Santo protetor
Salva a Chapada dos Veadeiros
Cristal, diamante de honraz valor.
Cavaleiro de Deus,
São Jorge
Cidade que o Goiás abraçou
No alforje do mochileiro
Viaja a alegria que o tempo inventou
Na terra que leva seus pés
Repousam estórias que a estrada cunhou.

Então deixa de besteira,
Tira a roupa
E pula na cachoeira!

in.: cartas p/ o fotógrafo

o abade e os mouros

2010-09-14T23:45:00.001-03:00

Ah. São novamente tempos de indefinição. Há um abade sentado num camelo: cruzam o deserto com mouros liderando. Parecem ir para o abate, mas vão para a guerra. Em seus rostos há medo e sangue: a tensão agarra os músculos de seus pescoços. Não há vento: o calor é o inferno mas acima dos olhos há a imensidão do céu.

Lá vai o abade. Em seu peito pende uma cruz. Os mouros cingem espadas. São todos homens e todos têm um quê em comum. Ali se encontraram.

Aqui se despedem para todo o sempre.

in.: cartas p/ badu

aleatória

2010-09-12T22:57:00.000-03:00

Pudera eu te dizer, amigo, das mil e uma transformações que aconteceram na minha vida. Não tenho paciência para tanto, então prefiro metaforizar: os sonhos têm se tornado reais porquanto me dou serena à solitude. Não brinco em serviço: tenho meus mais secretos planos. Onde mais me reconheço? Sob as árvores. Elas me sussurram os mais singelos poemas. Seus movimentos são obras de arte: verdadeiros teatros vegetais. Seus papéis são obra do acaso, mas suas sombras aconchegantes são sempre universais.
Sob as três árvores na octogonal
Eu me sentei
E pedi que a musa me dispusesse a inspiração necessária pra dizer dos anseios do meu coração. Vieram as incontáveis musas da natureza: como o vento agora no meu rosto, e me fizeram despedaçar:
Meu coração era livre de todos os males voando solto no cosmos ilógico da morte.
Quem sou eu? Sou a árvore, sou a formiga, sou a cigarra.
Chega de viagem.

in.: cartas p/ felipe

não há escapatória

2010-09-10T23:25:00.000-03:00

Olhe bem: não há escapatória. Somos donos e escravos dos nossos próprios tos. Nada determinamos e por nada somos determinados.

Não há escapatória.

(...)

Ah! E eu? A pessoa ego do poeta profetiza! O que há que se me sinaliza? Sou preguiça e tenacidade, contradição estática. Mais liberta eu não estaria, senão...

Bem, olhe. Também estou presa.

Parque da Cidade, mangueira centenária, os gritos dos jovens no Nicolândia. Estranhos sons canabinóides: olhe: eu fumo porque qui-lo

e fumo quilos.

in.: cartas p/ badu

a lógica do vício na sociedade do consumo

2010-09-09T18:44:00.000-03:00

O tabaco industrializado faz mal à saúde, isso é fato incontestável, dizem alguns.

Mas tá. E daí? O meu vício é fumar ou comprar?

Nadando Sobre o Tudo e o Nada

2010-09-07T13:29:00.000-03:00

Quero tudo porém nada
Pois prefiro no final nadar mesmo
Já que a água acorda gelada:
Não posso e nem preciso ter tudo,
Lá vou eu: quero nada
E nado feliz no meu querer.

Aniversoário

2010-08-31T19:25:00.001-03:00

Hoje era ontem e já foi.

Pra que temporalizar?

O ontem é hoje: meu vô sorri no meu colo.

Sei que era mensagem: a morte é nossa se nós quisermos.

Ontem à noite estavam encarecendo as passagens de ônibus

E hoje de manhã eu ganhava pulseiras de presente.

Sente? O dia hoje era ontem, de novo noite.

Não preciso entrar em detalhes lógicos

Pois a poesia dispensa formalidades.

A cidade é como uma constelação:

Cruzeiro que Novo estrela

Guapuruvus com nuvens e velas

Motores sonoros

A Santa Teresinha e seu neon desligado.

De cá diviso a quadra em seu quadro solitário

No mesmo momento em que escuto gritos

E me relembro dos homens do basquete.

De suas cestas, sua pontaria.

Invejo suas objetividades e no rabisco do verso grito minhas bolas:

Hoje é dia do padeiro.

Então que venha a massa real.

in.: os cadernos para mim mesma, 08-07-10

O Morcego Poeta

2010-08-27T19:42:00.001-03:00

Vem o morcego rasante versejar na noite
Corta o ar numa curva bruxuleante
Asas desengonçadas projetam-se em harmonia
Eis o morcego selvagem em plena bizarria
Rindo da minha apreensão momentânea
Ante seu vôo de tamanha singeleza.
Vem o morcego me cantar da beleza
Dos porões escuros que habitam árvores cheias de vida e de sonhos.

in.: os cadernos para mim mesma
17-08-10

...

2010-08-24T21:13:00.001-03:00

Sim, eu ouço os sussurros sibilantes dos ventos e os ensaios distantes da escola de música, eu me aventuro no verso da vida sentando na grama e fazendo do joelho uma mesa, do absurdo, o possível, da tristeza o desafio, da dor a lição. Então. Sou eu ou é o mundo???

in.: cartas p/ machado amarante

COMPÊNDIO DIVINO

2010-08-16T21:43:00.000-03:00

Por onde andará Jesus Cristo?
Onde colhe Gabriel os lírios?
João Batista batizou no limbo?
Nunca ninguém escutou a flauta de Krishna
Mas alguns poucos sentem que ela toca todos os dias.
O que Muhammad diria a Joseph Smith e vice-versa?
Ousaria Kardec ou Chico intervir no colóquio?
Nunca! Nunca nos esqueçamos: Judas também senta à mesa
E Sidarta bebe do maná dos céus.

Como Oxossi descobriu o Brasil?
Onde São Jorge afia a espada?
Eros precisa mesmo ferir?
Como Thor se resolve com Zeus? E Tupã?
Não nos enganemos: Lúcifer era o preferido de Deus...
Mas onde andará Raimundo Irineu?
A voz do trovão e o cheiro do vento
São força de vida que Gaia nos deu.

in.: cartas p/ hugh link

sobre o que é bom

2010-08-15T23:52:00.002-03:00

Escrevo-te de dentro do meu estranhamento perante o mundo. A vida é mesmo uma gangorra de conflitos. Nunca sei como me portar propriamente perante a porra paranóica desse mundo. Hesito, perco, sou levada. Mas sabe, mesmo assim é bom. Há os pequenos consolos.

Hoje quero ficar sozinha. O céu vazio de nuvens é convidativo e o sol me veio cantar no rosto. Música nas minhas sardas.

De vez em quando me esqueço dos problemas, nas outras vezes os problemas se esquecem de mim. E assim sigo, bamboleando sem perceber.

in.: cartas p/ o fotógrafo

ecoemos seres de luz

2010-08-11T22:49:00.003-03:00

Para onde vamos, seres de luz?
Por que sombras nos carregam nossos corpos?
Por que vales desconhecidos nos levam nossos pés?
Assomam-se os amanhãs incontáveis
Na eternidade da onda que nasce na estrela
Ou na miudeza do elétron:
Fóton enigmático
Calor efervescente
Luz... Imensidão desperta

Para onde amamos, seres de pensamento?
Para onde?
Se a morte é o voraz remédio
Até mesmo para aqueles
Que não querem ser curados?

Eis que surge a esperança no desenho do horizonte
Olhos verdes como os montes de uma terra já perdida
No olhar ela carrega as sementes de uma era
Que em sonhos imagina dentro em breve ressurgida

Descansamos nossos pés nos jardins da nova era
Nossos corpos nos carregam no infinito de um segundo

Pois que vamos por onde amamos,
Seres de luz.

in.: profecias profanas

eros e ágape

2010-08-08T22:04:00.000-03:00

Como o tempo é um bom camarada, ele aparece por aqui apenas para traçar a reviravolta de minha narrativa epistolar que contava o fracasso de Eros e minha rendição à casta pureza de Ágape.

E, no entanto, quinze, vinte e cinco dias depois.

Amigo tempo que vem lento mas implacável: eis a morena na minha cama, daqui do parágrafo sinto seu hálito animal e sua grave voz que denuncia o gozo e a rendição à vida: sim, veja: a culpa é de Eros, ele se esbalda em nos pregar peças!

Agora estou nua pela noite lenta: nossos corpos são barcos que navegam devagar se rendendo paulatinamente à violência das águas. Somos tragadas pela maré que insiste em dançar como nós também nua pela noite lenta.

É a força de Eros gritando na seta que atravessa

A carne.

Te digo, amigo: eu e a morena nada temos em comum.

Ou...

Quase nada.

in.: cartas p/ amarante

após um trabalho de ayahuasca

2010-08-06T17:54:00.000-03:00

Ainda sinto a força da ayahuasca se movendo pelo meu corpo. As sensações são como ecos: sinto-as várias vezes! Meus ouvidos dançam com a música. A emoção é contida mas se faz intensa por dentro.

Tento organizar as idéias. Mas são tantas coisas! Vejo que estou bem e viva. Dou graças aos deuses, ou ainda melhor: dou graças a Deus pois ele é um só e Ele me determinou. E será Ele que me fará morrer sem precisar me matar.O mistério.

Deus. Só você preenche minha vida. Súbito percebo: é você quem procuro. Está nas minhas raízes. Estou contigo, Deus.

Sim. Cada trabalho é a confirmação de que eu não estou só. Eu vejo as múltiplas vivências e as múltiplas ligações ancestrais. Eu vejo manadas de almas indo e vindo sem saber por quê mas simplesmente vivenciando o estrondo de se nascer e de se morrer. Esse intervalo enigmático que determina tudo: desde o alfa até o ômega. Vida. Dom Divino. A única coisa que existe.

in.: cartas p/ dionis